L'homme qui avait perdu la parole vit aujourd'hui de ses mots.
Je ne suis pas un expert qui parle depuis une tour d'ivoire. Je suis quelqu'un qui est tombé, plusieurs fois, et qui s'est relevé à chaque fois. Voici mon histoire.
Un billet d'avion. Seul.
Je suis né à Dakar, au Sénégal. À 14 ans, mes parents m'ont mis dans un avion, direction la France. Seul.
Ils avaient économisé le moindre franc pour me payer ce billet. Je ne l'ai compris que bien plus tard : ce jour-là, ils ne m'ont pas fait partir. Ils ont accepté de me perdre pour que j'aie une chance.
J'ai atterri dans un pays où personne ne m'attendait.
Apprendre ce qui compte vraiment.
J'ai eu mon bac. Puis j'ai arrêté l'école pour travailler. Le ménage. La restauration. Le commerce.
J'ai passé quinze ans dans une association humanitaire à m'occuper des autres, et à côté, tous les petits boulots que je pouvais prendre.
Puis quatre ans dans les pompes funèbres, à côté de familles qui venaient de perdre quelqu'un. On apprend très vite ce qui compte vraiment quand on voit ce qui reste à la fin.
J'ai entrepris. Et j'ai tout perdu.
J'ai monté une grosse entreprise. J'ai dirigé, j'ai managé, j'ai couru à cent à l'heure. Puis la faillite est arrivée. L'argent est parti. Il ne me restait que des dettes, des nuits sans sommeil et la honte de regarder les autres dans les yeux.
Le burn-out a suivi. Puis mon corps a lâché à son tour.
Le jour où j'ai perdu la parole.
Un jour, un médecin m'a regardé dans les yeux et m'a dit : « Vous avez une lésion au cerveau. »
À l'hôpital, j'ai voulu dire une phrase simple, une phrase de tous les jours. Rien n'est sorti. J'avais toute une vie dans la tête et plus aucun chemin pour la faire sortir. J'ai perdu une partie de mes souvenirs. Je ne comprenais plus toujours mes proches.
Pendant des mois, j'ai porté une peur que je ne disais à personne.
De PDG à serveur.
J'ai recommencé tout en bas. Les marchés à 6 heures du matin, dans le froid. Des vêtements d'occasion revendus sur les puces. Une friperie, puis deux, puis trois. Puis serveur dans un restaurant, après avoir dirigé une entreprise.
On m'a dit que j'étais tombé bien bas. J'ai laissé dire.
Entre deux machines, avec ma mère.
En 2018, j'ai repris le pressing familial avec ma mère, à Montpellier. Et c'est au fond de cet endroit simple que j'ai compris une chose : la valeur d'un être humain n'a rien à voir avec son titre.
Il y avait une passion qui ne m'avait jamais quitté : la communication. Les mots. Les gens. Ce qui touche, ce qui fait réagir, ce qui change une vie. Un jour, je me suis dit : personne ne t'a donné ta chance ? Alors crée-la toi-même.
30 secondes. 2 millions de vues.
J'ai écrit ma toute première publication debout, entre deux clients, au milieu des machines. Trente secondes, sans la relire. Elle a fait 2 millions de vues.
On me disait de retourner repasser mes chemises et de laisser les pros faire. Je n'ai pas répondu. J'ai continué à publier.
Ma force n'a jamais été d'être prêt. Ma force, c'est d'être passé à l'action.
Tant que je courais après l'argent, je perdais. L'argent a suivi le jour où j'ai couru après mon épanouissement.
Plus de 2 millions de personnes me suivent.
Je suis papa de trois enfants. J'ai créé mon agence de personal branding, mon podcast et mon programme Prends ta place. Et je n'ai jamais oublié d'où je viens.
Ce qui m'a brisé m'a aussi construit.
J'ai raconté ce chemin dans mon premier livre, « L'échec, c'est de l'entraînement ». Je n'y donne pas de recette de réussite. Je raconte ce que mes chutes m'ont appris.
« Le burn-out n'est pas fait pour les paresseux. Il est fait pour ceux qui se donnent à fond. »
J'ai raconté mon histoire dans « Un Jour, Une Vie », avec Faustine Bollaert, sur RTL.
Voir sur Instagram →Si moi j'ai pu prendre ma place, toi aussi.
Ils m'ont fait confiance
